"O Inverno do Nosso Descontentamento"

"Eu sabia bem o lugar para onde me dirigia. Tinha-o visto e sentido o seu cheiro mesmo antes de me levantar. O Porto Velho está quase morto agora. Depois da constução do novo esporão e do molhe principal, a areia e o lodo invadiram aquele ancoradouro, tão grande outrora, abrigando então pelos dentes recortados dos recifes de Withesun. Ali, encontravam-se noutros tempos docas, cordoarias, entrepostos, famílias inteiras de tanoeiros que fabricavam os barris destinados ao óleo de baleia e os grandes cais onde os baleeiros prendiam as amarras e encostavam as proas.
Tratava-se, em geral, de navios de três mastros: o mastro da mezena ostentava, além das velas quadradas, uma vela de ré. Eram navios possantes, construídos para permanecer durante anos no mar, com qualquer tempo. O mastro de giba era um esporão isolado e sobre ele podia-se, quando necessário, montar uma vela de recurso.
Possuo uma gravura em aço do Porto Velho pejado de navios e numa caixa de lata algumas fotografias amarelecidas. Mas não tenho necessidade disso. Conheço o porto e os navios. O meu avô reconstruiu-o com a sua bengala feita de dente de narval. Ensinou-me toda a nomenclatura, acentuando os termos técnicos por meio de uma bengalada sobre os restos de uma abita de amarração desenterrada pela maré no sítio onde outrora fora o cais dos Hawley. Era um ancião impetuoso, de cara emoldurada por suiças brancas. Eu adorava-o, a ele e às suas lições, mesmo que estas me martirizassem."
John Steinbeck in O Inverno do nosso Descontentamento