"Ria"

Depois de atravessada a estreita estrada bordejada de pinheiros chega-se a Pardilhó, e num ápice à Ribeira da Aldeia. Faço a curta viagem ainda meio por acordar, com o meu pai ao volante com o cigarro do costume em riste, como vela acesa a um santo qualquer. No final da longa estrada, entramos num amontoado de casas baixas e ruas estreitas que desembocam num largo em que não se vê fronteira entre a água e a terra. Não se sabe onde começa uma e acaba outra, milheirais mais atrevidos, que vão quase beber água à Ria intercalam com juncais mais teimosos que se recusam a ser amanhados pelos homens. Pelo meio, um rendilhado de pequenas valas que se perde quase no centro da povoação. As últimas casas ficam para trás, a estrada sólida termina e começa um outro mundo. Na borda do Esteiro marés de moliço aguardam, homens de roupas quadriculadas vão e vêm da faina, tratam dos barcos e falam ocasionalmente. Entre as bateiras, o "Asa Negra" sempre foi bem-vindo, foi feito ali ao lado no velho barracão, é um filho da terra.

Umas bombadas de gasolina, uns quantos esticões certeiros e o "Evinrude" lá se digna a dar sinal de vida.

Soltam-se as amarras, descalço-me e vou sentar-me à proa, o frio que sinto do convés contrasta com a manhã solarenga e sem ponta de vento.

Não digo palavra enquanto o barco vai ziguezagueando pelo canal que leva à Ria, entre ilhotas de junco, por uma água escura que parece não se mexer. Entramos na Ria, oleosa e lânguida , no meio de uma calmaria total em que o tempo parece que para.

Passamos a Varela, as Quintas , a Torreira onde a Ria se espraia e o Moranzel, com a Pousada debruçada sobre a água. Paramos no "Francês" e, depois das forças retemperadas, a brisa levanta e nós levantamos pano também, o vento mal enche as velas e o barco dengoso mal se mexe. Ao início da tarde a brisa vai crescendo e o barco ganha vida, as escotas acordam e é hora de ele brincar com o vento. O barco é imenso, muito diferente do "meu" Lusito, tudo é grande e pesado. O vento cresce ele vai mostrando, vaidoso, o seu belo bojo cor de lacre.

Bordo a bordo vamos regressando, com a travessia da ponte o vento fica mais de través e o barco aquieta-se, recata-se, volta a ter aquele ar de menino do coro.

Entramos no Esteiro já com o vento pelas costas e depois de uma voltareta que deve figurar dos manuais, aproamos ao vento entre marés de moliço e homens de roupas quadriculadas que iam e vinham da faina, que tratavam dos barcos e falavam ocasionalmente.